“谢什么？”
“谢你让我死心得这么彻底。”
他笑了一下。竹青色的衣袖在门框边晃了一下，像一片被风吹落的竹叶。然后他迈过门槛，走进外面的光里。
沈鹤洲站在门口，看着他的背影穿过回廊，绕过影壁，消失在垂花门外。
掌心里还残留着那只手腕的温度——瘦的，硬的，带着那条旧疤微微凸起的触感。
他把手掌翻过来，看着自己的掌心。那团被茶水浸透的纸还在手里攥着，墨迹从指缝间渗出来，在皮肤上留下灰色的印迹。
他摊开手掌。
被揉皱的纸上，墨迹已经完全洇开了。三行字化成模糊的一团，只有最底下一个字，因为写在纸的边缘，茶渍没有浸到那里，还勉强能辨认出来。
是周既明写的那个“命”字。
沈鹤洲把那张纸重新揉成团，塞进袖口里。
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