裴宴的喉结滚动了一下。
“你想叫我父亲。”他说。不是疑问，是陈述。
沈鹤洲没有点头，也没有摇头。他只是看着裴宴的眼睛，像是在那里面寻找一个答案。
“可你才三十三岁。”他说。
裴宴忽然笑了一下。
极淡的、几乎看不出来的弧度，在月光下像水面上的涟漪，一掠而过。但他的眼睛里没有笑意。那双眼睛里是一种更复杂的、更深的、沈鹤洲读不懂的东西。
“三十三岁，”裴宴重复了一遍这个数字，“够老了。”
“不老。”
“够做你父亲了。”
沈鹤洲的心口像是被什么东西撞了一下。
裴宴说出这句话的时候，语气是平静的。但正是那种平静让他难受——像是他已经在心里把这句话翻来覆去地嚼了无数遍，嚼碎了，吞下去了，消化成了骨头和血肉的一部分。现在说出来的时候，只剩下陈述事实的平淡。
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