裴宴。
这两个字像一把钥匙。叫出口的那一刻，有什么东西碎了——是横亘在两个人之间那道看不见的墙。不是恩公和孤儿，不是中书令和少年，不是长辈和晚辈。是裴宴和沈鹤洲。是两个分开七年的人。
但不是“父亲”。
沈鹤洲的手指无意识地攥紧了被褥。
裴宴的手臂紧了紧。
“没睡？”声音从背后传来，沙哑的，带着睡意的尾音，嘴唇贴在他后颈的发根处。
“睡不着。”
裴宴沉默了一瞬，然后把他翻过来，让他面对自己。月光下，裴宴的眼睛是深色的，瞳孔里映着窗纸上一小片朦胧的光。他伸手，拇指按在沈鹤洲的眉心，轻轻揉了一下。
“在想什么？”
沈鹤洲张了张嘴。
想说什么，又咽了回去。
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