走。
妙承禾站着没动。他脑子里有东西在响，嗡嗡的，越来越响。不是声音，是画面。零碎的，黑sE的画面。被“捡走”的nV孩。巷子。车轮。麻袋。肮脏的手。哭叫。然后是无边的静。bSi还深的静。这些画面翻滚着，烫着他的脑子。
父亲不在乎。只有指头上沾着的、想象中的钞票的触感。
那天的冲突是怎么开始的，妙承禾后来记不清了。只记得父亲那张油光发亮的脸在眼前晃动，嘴里喷出酒气和那些混账话。只记得自己喉咙里发出不像自己的声音。只记得有东西被撞倒，破碎。
然后，没有然后了。
没有争吵，没有哭喊，没有漫长的对抗。
只有突然的静止。
和一片铺开的、温热的、黏稠的红sE。
父亲的尸T躺在地上，眼睛还半睁着，望着积了灰的房梁。
屋里很静。只有水缸边，父亲刚才舀水的那只破瓢，还在微微地晃。
他低头看着自己的手，坐牢？那里面没有路。找不到她了。
内容未完，下一页继续阅读